NA MORTE DE CARLOS CASTRO

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À PROCURA DE UM SONHO

O Carlos Castro que eu conheci foi sempre uma pessoa extremamente simpática, afável, com quem mantive excelente convívio quase sempre ditado por algumas paixões comuns: o cinema, como é obvio, mas sobretudo duas paixões específicas: o musical, tanto em cinema, como nos palcos dos teatros, e a actriz Romy Schneider, que ambos muito admirávamos. Sempre que nos encontrávamos por essas andanças de estreias de teatro ou de cinema ou lançamentos de livros, ele me falava dela ou dos diferentes musicais que tinha visto nas muitas viagens que fazia ao estrangeiro (Nova Iorque e Londres, sobretudo). Quando eu estava na TVI, onde tinha um programa de cinema, ele intercedia sempre para eu organizar um ciclo dedicado a Romy Schneider, o que nunca aconteceu, pois nunca consegui reunir um número significativo de bons filmes da actriz, mas tarefa que muito gostaria de ter realizado. A última vez que o vi, e com ele estive um bom tempo de cavaqueira, foi numa sala dos estúdios da RTP, onde ambos esperávamos para ser entrevistados para um programa. Os musicais de Nova Iorque e Londres e as tentativas portuguesas nesse campo foram o tema da conversa. Reconfirmei que Carlos Castro era um homem de paixões intensas.

Tenho alguns livros dele, generosamente autografados, admirava a persistência no seu trabalho e a forma quase obsessiva como defendia os seus gostos. Era intransigente na amizade, protegia com ardor quem admirava, e atacava sem piedade quem não cabia nas suas escalas de valores. Era frontal, não ocultava nada. Criou amizades e inimizades. Vivia intensamente as suas paixões e, pelo que tenho lido, morreu na cidade que amava, por entre idas ao teatro, vendo e revendo musicais, hospedado num requintado quarto de hotel bem no centro de Manhattan e tudo indica que vai ver cumprida uma das suas ambições mais queridas: morrer em N.Y. e ver as suas cinzas lançadas por sobre a cidade. Parece ainda que, segundo testemunhos, vivia em afortunado sobressalto amoroso. Teria sido um final feliz, não fossem as condições trágicas desta sua última viagem. Que encerram duas ou três questões a merecer certamente um olhar mais atento.

Algumas delas prendem-se com o jovem com quem Carlos Castro dividia o quarto do hotel nova-iorquino e que surge agora como principal suspeito do crime. A história desta vida de 21 anos, que se arrisca a prisão perpétua nas celas norte americanas, é sintomática: pacato, tímido e bem comportado em Cantanhede, sua terra natal, desportista e temente a Deus, à beira de terminar um curso universitário, deixa-se atrair por um concurso televisivo da SIC para pretendentes a modelos: “À Procura de Um Sonho”. E parte à procura de um sonho, deixa de ver telenovelas à noite com a família, sente necessidade de voos mais altos, um dia escreve no Facebook a Carlos Castro, pedindo-lhe apoio para a sua carreira. Foi assim que se conheceram. Foi assim que tudo começou e continuou depois com viagens a Paris, Madrid, Londres, agora Nova Iorque. Os colegas da equipa de basquetebol de Cantanhede afirmam que nada nele denunciava outra coisa senão “gostar de mulheres”, “como todos nós”, acrescentam, não vá haver alguma confusão. Mas amigos de Carlos Castro afirmam que este vivia “em plena lua-de-mel, num grande amor”.

A vida de todos nós é uma constante busca da felicidade. Uma verdade insofismável e plenamente justificada. “À Procura de Um Sonho”? É difícil viver algumas semanas de brilho intenso, num programa de tv, e depois desmaiar numa agência de modelos, onde raramente era chamado a trabalhar. A glória incendeia os sonhos, a glória efémera causa estragos irreversíveis. Basta olhar para o que se sabe de muitos concorrentes de alguns desses programas que, de um dia para o outro, catapultam para a fama um desconhecido que nada fez para a merecer, e um dia depois de sair de cena é projectado na escuridão mais negra (escuridão que antes nunca tinham conhecido, porque nunca tinham conhecido a luz intensa).

Cronista do cor-de-rosa, mas homem de cultura e gostos sensíveis, Carlos Castro acaba vítima de um “sonho” que se transformou em “pesadelo”, facto que se está a tornar moeda corrente nas sociedades actuais, onde se trituram jovens a uma velocidade insustentável. Eles são apenas a lenha que alimenta a fogueira das audiências. Do cor-de-rosa às cinzas, é umpasso. Ou um passe. De magia. Com champanhe. Lantejoulas e plumas. Como num musical de Bob Fosse: “Sweet Charity” ou “Cabaret”.